ATÉ NO BAETA

Se há quem não goste de cortar o cabelo, eu sou um e, em pequeno, só o fazia obrigado.

Ao longo da vida, tive esperança que me fosse caindo, tornando a ida ao baeta uma desnecessidade. Mas vá lá saber-se a razão dessa e tantas outras esperanças não se concretizarem… não me calhou essa sorte.

O facto é que, embora mais branco do que a neve, continua a crescer mais do que neva na Serra da Estrela. O que me obriga ao sacrifício da tesoura no toutiço com demasiada frequência. Hoje, com a lã a saltar-me as cancelas e a tapar-me a prótese ocular, lá voltei à tosquia.

Como todos sabemos, o único local em que se sabe mais do que as vizinhas contam umas às outras, é no barbeiro (hoje dito cabeleireiro talvez por lá se aparar cada vez menos a barba), principalmente quando não precisamos sair do bairro. Como foi o caso.

À espera dos costumados mexericos bairristas e do inevitável futebol , qual não foi a minha surpresa?

Ele era a crise, o petróleo, o preço da gasolina, o Sócrates, a carestia, o (des)governo, os políticos, os partidos, a fome, a greve dos pescadores e a, por enquanto, contida revolta.

Acreditem que me reconciliei com o baeta.